Eu caminhava, as mãos soltas nos bolsos gastos;
O meu paletó não era bem o ideal;
Ia sob o seu, Musa ! Teu amante leal;
Ah ! E sonhava mil amores insensatos
Minha única calça tinha um largo furo.
Pequeno polegar, eu tecia no percurso
Um rosário de rimas.
A grande ursa, O meu albergue,
brilhava no céu escuro.
Sentado na sargeta, só , eu a ouvia
Nessa noite de setembro em que sentia
O odor das rosas , que vinho vigoroso !
Ali, entre inúmeros ombros fantásticos,
Rimava com a débil lira dos elásticos
De meu sapatos, e o coração doloroso !
Arthur Rimbaud (1854 - 1891)
